...une ombre sur la terre

Il y eut les maisons de passage,      

celles où l’on s’arrête un soir car une

porte s’est ouverte, car une femme

vous a reçu, différentes maisons

dans différentes villes, de nom-

breuses femmes pour l’amour absolu.

Il y eut , dans ces maisons, les tables

minuscules, les cuisines étroites, une

absence d’issue, les carnets de la

honte avec, dans leurs pages, cette

parole en sommeil, cette parole en

sang ne sachant délivrer le chant de

la première phrase, le cri de l’unique

blessure dont on taisait le nom. A

elles seules, ces années là feraient un

livre. Mais à quoi bon ? Elles demeu-

reront le livre en suspens, le seul vrai

livre, celui que l’on écrira jamais et

qui nous hante. En effet, il y a une

beauté de la chose secrète, de la mer-

veille intouchable qui meurt au bord

des livres rêvés. La beauté est sans

doute là, dans l’accord invisible, dans

le cri qui a su contenir sa rage. Nous

mourrons donc un secret au bord des

lèvres dans le temps infini. Nos jours

auront été une ombre sur la terre.

Joël VERNET, Les jours sont une ombre sur la terre

Frontispice de Jean-Gilles Badaire

COLLECTION  

ENTRE 4 YEUX,1999 , p.28-29